I have another wind to ride ©
Фандом: Devil May Cry
Название: Подле Смерти
Авторы: Oxxra и [J]Кореец с песцами[/J]
Размер: мини
Персонаж: Спарда
Жанр: пов, ангст, юмор
Рейтинг: G
Примечание: написано в рамках игры "Читай Мои Мысли" на заданную тему - источник и игра тут
Мерно качаясь, бледный фонарь луны освещал горы тел. Забавно – они начали, когда рассвело, но в битве время летит быстро, – и Спарда устало поводит натруженными плечами. Тяжелый выдался бой. Но враг разбит. Еще одна награда от Императора. Еще одно личное кладбище. Невыносимо пахнет кровью.
Хотя почему же невыносимо? Запах крови навевает воспоминания о битвах, а это - приятные воспоминания. Если подумать, то запах крови отдаёт железом. Разве есть нечто столь же жёсткое, как железо? Верно, нет. И железо - извечный спутник воина, поэтому запах крови ему нравится. Не может не нравиться.
Самый любимый и ненавистный запах: кровь – растворенная жизнь, растворенная сила, а сила – главное богатство демона. И кровь – на белом платье Евы, сладкая, липкая, опьяняющая. Он тогда не сдержался и напугал своего мальчика. Впрочем, океан памяти глубок, лицо Евы – отнюдь не единственное в траурном оформлении среди волн.
Забавны традиции смертных, однако. Живут ярко и беззаботно, тратя время на пустые дела и глупости, но даже в смерти стремятся всё присвоить, оставить на всём именно собственный отпечаток, словно они в силах забрать с собой в небытие кусок реальности. Пышность, помпа, надгробия, склепы, усыпальницы, гробы и даже кресты. Но остаются лишь запахи тлена и крови, да и те с веками пропадут, обратившись землёй под ногами ещё живых.
Вот так вот, жизнь вырастает на груди смерти. Там, где текла кровь, растет трава. И то, что было, осталось только в его скорбной памяти. И друзья, и враги.
Враги... С этим-то полный порядок, можно сказать, врагов просто завались, хоть штабелями складывай, но вот друзья? Откуда и, что интереснее, кто? В голову не идут ни имена, ни лица. У него вообще друзья были?
Хотя… вопрос сложный, разумеется. Могут ли быть друзья у демона, назвавшего себя богом?! Почитатели, прославлявшие его мощь – разумеется. Ненавистники, считающие его всесильным. И, разумеется, его жертва: Мундуса, натурально, прибили метафизическими гвоздями к тому, что его в родной преисподней заперли. Что думает сам Святой Мученик - совершенно неважно, потом напишут книжки о том, что он думал.
Как будто он, как и Спарда, хоть раз честно признавался, о чём думал. Свои мысли нельзя даже подушке доверять - разболтает. И уж тем более при наличии такого количества врагов. И каких врагов! Разной масти, разного калибра...
Да один тот же Мундус чего стоит!
Хотя один, по правде говоря, немногого и стоит: короля делает свита! Не в смысле валит, а делает представительным. Вот уж чего-чего, а представляться он умел знатно! Выпрямится в свой стодвадцатиметровый рост, моргнет тремя глазами по очереди, и закатит речь на полчаса, не меньше: хоть святых выноси.
Кстати, о птичках. То бишь, о святых. На святых Спарда насмотрелся в своё время в тихом и мирном городке Фортуна. Тамошним святым Мундус был бы на один кутний зуб - сожрали б и не подавились. Сам-то тоже хорош - угодил в сети... Но можно ли назвать Еву святой при таком раскладе?
Еще более сложный вопрос: не демон соблазнил, но сам был соблазнен ей. Кстати, о… близнецы. Один из них тоже уже мертв… или же хуже, чем мертв: Вергилий. Красное на светло-синем. Мальчик, проживший недолгую жизнь, но успевший изменить мир.
Изменить мир - подвиг тоже, ха! Тут аж два мира на выбор - меняй любой, а вот свой собственный мир создать - это не Цербер начихал, хотя Цербер такого начихать может - Беовульфу в кошмаре не приснится. Кстати, да! Чем не подвиг? Не Геракл, конечно, но диковинный зверинец в Темен-ни-гру собрать, чай, не конюшни почистить...
Кстати, о почистить! Спарде даже неудобно стало перед собственным сыном – ну и вонь же стояла, когда Вергилий в первый раз открыл башню через две тысячи лет… бедный мальчик, вечно ему достается самая грязная работа! Хотя и у Данте не лучше: всюду коробки из-под пиццы, бутылки и чахлая пальмочка.
Вот точно так же, как на заброшенной могиле. Могиле Спарды. Неофициальной.
Кто ж так за могилкой-то смотрит? Глупый вопрос. Данте, конечно. Никакого почтения к родителю. Вот так и начнёшь сомневаться, достойных ли детей оставил. Уж у Вергилия, небось, могилка была бы под присмотром строгим. Такого безобразия он бы точно не развёл. Старшему хоть швейцарский банк доверить можно - порядок будет везде.
Зато младший, хоть и раздолбай, но жив. Данте из тех, кто собственные похороны проспит, и на чью могилу дружки будут приносить не цветы, а бутылки. Кстати, о…. Спарде захотелось навестить кладбище. Свое, личное, кенотаф на острове Фортуна. Мальчик, который вполне может быть ему внуком, приносит туда цветы и долго стоит перед плитой, обнимая за плечи подругу.
Молодец! Хоть кто-то. Наследники - это хорошо, конечно, но вот его наследники такого накрутить умудрились, что теперь и сам Спарда ногу сломит, пока разберётся в этом хаосе. Тут поневоле и призадумаешься: а может, ещё пару десятилетий в покойниках походить? Авось, само всё как-то уладится?
Оно, конечно, можно…. Но вот Спарда не уверен, что и Мундус не притворяется: как-то очень все просто с ним: раз, и готово…. И нет больше в аду правителя. Не иначе, тоже прячется где, стервец: отпуск взял и убежал на райские пляжи амброзию попивать да застарелый радикулит лечить.
Зато Спарда полон сил и жизни, словно только что воскресший Лазарь. И с этим надо что-то делать, но что? Не вылезешь же вот прямо так - люди не поймут, а то и вовсе осудят. Маги и демоны - те совсем... Им только дай поосуждать. А ведь у него было важное дело, веская причина!
Хотя, руку на сердце, у кого причина была не веской? Даже Аркхам, и тот… А, легок на помине. Хотя Спарда ничего ему не делал и даже имел счастье не быть с ним знакомым, но… колдун счел себя пострадавшим за веру, и поэтому обосновался с краю. Наглец! Хотя человек – что с него взять!
Вот так остановишься подле смерти, чтоб подумать о светлом, и вот... Всякое сразу в голову лезет, словно и впрямь помер да скитался эти годы духом бестелесным или призраком неприкаянным. И словно пути назад уже не осталось.
Хотя кто знает...
Может, действительно не осталось?
Название: Подле Смерти
Авторы: Oxxra и [J]Кореец с песцами[/J]
Размер: мини
Персонаж: Спарда
Жанр: пов, ангст, юмор
Рейтинг: G
Примечание: написано в рамках игры "Читай Мои Мысли" на заданную тему - источник и игра тут
Подле Смерти - читать дальше
Подле Смерти
Мерно качаясь, бледный фонарь луны освещал горы тел. Забавно – они начали, когда рассвело, но в битве время летит быстро, – и Спарда устало поводит натруженными плечами. Тяжелый выдался бой. Но враг разбит. Еще одна награда от Императора. Еще одно личное кладбище. Невыносимо пахнет кровью.
Хотя почему же невыносимо? Запах крови навевает воспоминания о битвах, а это - приятные воспоминания. Если подумать, то запах крови отдаёт железом. Разве есть нечто столь же жёсткое, как железо? Верно, нет. И железо - извечный спутник воина, поэтому запах крови ему нравится. Не может не нравиться.
Самый любимый и ненавистный запах: кровь – растворенная жизнь, растворенная сила, а сила – главное богатство демона. И кровь – на белом платье Евы, сладкая, липкая, опьяняющая. Он тогда не сдержался и напугал своего мальчика. Впрочем, океан памяти глубок, лицо Евы – отнюдь не единственное в траурном оформлении среди волн.
Забавны традиции смертных, однако. Живут ярко и беззаботно, тратя время на пустые дела и глупости, но даже в смерти стремятся всё присвоить, оставить на всём именно собственный отпечаток, словно они в силах забрать с собой в небытие кусок реальности. Пышность, помпа, надгробия, склепы, усыпальницы, гробы и даже кресты. Но остаются лишь запахи тлена и крови, да и те с веками пропадут, обратившись землёй под ногами ещё живых.
Вот так вот, жизнь вырастает на груди смерти. Там, где текла кровь, растет трава. И то, что было, осталось только в его скорбной памяти. И друзья, и враги.
Враги... С этим-то полный порядок, можно сказать, врагов просто завались, хоть штабелями складывай, но вот друзья? Откуда и, что интереснее, кто? В голову не идут ни имена, ни лица. У него вообще друзья были?
Хотя… вопрос сложный, разумеется. Могут ли быть друзья у демона, назвавшего себя богом?! Почитатели, прославлявшие его мощь – разумеется. Ненавистники, считающие его всесильным. И, разумеется, его жертва: Мундуса, натурально, прибили метафизическими гвоздями к тому, что его в родной преисподней заперли. Что думает сам Святой Мученик - совершенно неважно, потом напишут книжки о том, что он думал.
Как будто он, как и Спарда, хоть раз честно признавался, о чём думал. Свои мысли нельзя даже подушке доверять - разболтает. И уж тем более при наличии такого количества врагов. И каких врагов! Разной масти, разного калибра...
Да один тот же Мундус чего стоит!
Хотя один, по правде говоря, немногого и стоит: короля делает свита! Не в смысле валит, а делает представительным. Вот уж чего-чего, а представляться он умел знатно! Выпрямится в свой стодвадцатиметровый рост, моргнет тремя глазами по очереди, и закатит речь на полчаса, не меньше: хоть святых выноси.
Кстати, о птичках. То бишь, о святых. На святых Спарда насмотрелся в своё время в тихом и мирном городке Фортуна. Тамошним святым Мундус был бы на один кутний зуб - сожрали б и не подавились. Сам-то тоже хорош - угодил в сети... Но можно ли назвать Еву святой при таком раскладе?
Еще более сложный вопрос: не демон соблазнил, но сам был соблазнен ей. Кстати, о… близнецы. Один из них тоже уже мертв… или же хуже, чем мертв: Вергилий. Красное на светло-синем. Мальчик, проживший недолгую жизнь, но успевший изменить мир.
Изменить мир - подвиг тоже, ха! Тут аж два мира на выбор - меняй любой, а вот свой собственный мир создать - это не Цербер начихал, хотя Цербер такого начихать может - Беовульфу в кошмаре не приснится. Кстати, да! Чем не подвиг? Не Геракл, конечно, но диковинный зверинец в Темен-ни-гру собрать, чай, не конюшни почистить...
Кстати, о почистить! Спарде даже неудобно стало перед собственным сыном – ну и вонь же стояла, когда Вергилий в первый раз открыл башню через две тысячи лет… бедный мальчик, вечно ему достается самая грязная работа! Хотя и у Данте не лучше: всюду коробки из-под пиццы, бутылки и чахлая пальмочка.
Вот точно так же, как на заброшенной могиле. Могиле Спарды. Неофициальной.
Кто ж так за могилкой-то смотрит? Глупый вопрос. Данте, конечно. Никакого почтения к родителю. Вот так и начнёшь сомневаться, достойных ли детей оставил. Уж у Вергилия, небось, могилка была бы под присмотром строгим. Такого безобразия он бы точно не развёл. Старшему хоть швейцарский банк доверить можно - порядок будет везде.
Зато младший, хоть и раздолбай, но жив. Данте из тех, кто собственные похороны проспит, и на чью могилу дружки будут приносить не цветы, а бутылки. Кстати, о…. Спарде захотелось навестить кладбище. Свое, личное, кенотаф на острове Фортуна. Мальчик, который вполне может быть ему внуком, приносит туда цветы и долго стоит перед плитой, обнимая за плечи подругу.
Молодец! Хоть кто-то. Наследники - это хорошо, конечно, но вот его наследники такого накрутить умудрились, что теперь и сам Спарда ногу сломит, пока разберётся в этом хаосе. Тут поневоле и призадумаешься: а может, ещё пару десятилетий в покойниках походить? Авось, само всё как-то уладится?
Оно, конечно, можно…. Но вот Спарда не уверен, что и Мундус не притворяется: как-то очень все просто с ним: раз, и готово…. И нет больше в аду правителя. Не иначе, тоже прячется где, стервец: отпуск взял и убежал на райские пляжи амброзию попивать да застарелый радикулит лечить.
Зато Спарда полон сил и жизни, словно только что воскресший Лазарь. И с этим надо что-то делать, но что? Не вылезешь же вот прямо так - люди не поймут, а то и вовсе осудят. Маги и демоны - те совсем... Им только дай поосуждать. А ведь у него было важное дело, веская причина!
Хотя, руку на сердце, у кого причина была не веской? Даже Аркхам, и тот… А, легок на помине. Хотя Спарда ничего ему не делал и даже имел счастье не быть с ним знакомым, но… колдун счел себя пострадавшим за веру, и поэтому обосновался с краю. Наглец! Хотя человек – что с него взять!
Вот так остановишься подле смерти, чтоб подумать о светлом, и вот... Всякое сразу в голову лезет, словно и впрямь помер да скитался эти годы духом бестелесным или призраком неприкаянным. И словно пути назад уже не осталось.
Хотя кто знает...
Может, действительно не осталось?
@темы: Devil May Cry, fanfiction